Cantautores mudos

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Sat, 19 Jan 2008 18:10:00 +0000

Este blog está parado. Actualmente me alojo aquí.

Doble barra

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Sat, 14 Jul 2007 00:16:00 +0000

Cantautores mudos llega a su fin.
Esto es lo que ha dado de sí a lo largo de un año y medio aproximadamente.

Gracias a todos los que han apoyado este lugar, ha sido un placer.

Hasta otra.

Espejos

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Mon, 09 Jul 2007 20:27:00 +0000

(La caja de música)

Por último y para complementar con la Pequeña suite, aquí dejo el tema principal de Espejos, el corto del que ya hablé.

Esta pieza nunca habría visto la luz sin la colaboración de Juanma Medina, pues la base eléctrica era una parte fundamental para sostener la melodía y confiar finalmente en ella. En el campo instrumental, Juanma se encargó de las guitarras y de la percusión; además, se ocupó de las mezclas y de la producción.

Como artistas invitados contamos con la presencia del flautista Javier Gall y de la violinista Ana Sevilla.

Espejos

Guitarras y percusión: Juanma Medina
Violín: Ana Sevilla
Piano: Carlos Vallejo
Flauta travesera: Javier Gall

El favor

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Fri, 06 Jul 2007 20:52:00 +0000

(Relatos bajo el flexo)

A veces, alguien que crees que no volverá a sorprenderte lo hace. A Sergio le ocurrió, comenzó con una llamada telefónica a las dos de la madrugada, una llamada telefónica imprevista a la que, somnoliento, respondió:
- ¿Quién demonios es?
- ¿Sergio? Soy Ali.
Silencio casi absoluto (los vecinos de arriba discutían), Sergio no pudo en ese instante calcular el tiempo que hacía que no hablaba con esta mujer (en verdad aún no se había percatado de que precisamente Ali le estuviese llamando, y a las dos de la madrugada).
- Mira, ya sé que es muy tarde, por eso mañana nos hacemos las preguntas clásicas de reencuentros. Voy al grano: tengo insomnio desde hace unas semanas, he probado muchas cosas y el médico me ha dicho que recuerde algo que antes me hiciera dormir plácidamente y que lo practique. Pues te recuerdo a ti, cuando a veces dormíamos juntos: dormía de un tirón cuando a las tantas de la madrugaba caíamos rendidos de tanta charla. Te necesito: ¿puedo dormir contigo?
Silencio casi absoluto de nuevo, los vecinos ahora forjaban la paz resonando el colchón.
- ¿No puedes pedirme que te invite a un café? Intenta otra cosa, cuenta ovejas, ponte música relajante.
- ¡Ya lo he hecho! Con las ovejas llego hasta dos millones trescientos veinticinco y empieza a salir el sol; me he puesto todos los compositores clásicos… No hay remedio, estoy fatal, necesito probar esto último, sólo dormir contigo, por favor.
- No, lo siento mucho. ¿Crees que a mi novia le haría gracia? Mira Gloria, cariño, que una amiga mía tiene insomnio, y como a los quince años dormía como un corderito conmigo, pues quiere volver a probarlo. Joder, compréndela Gloria, que tiene insomnio.
- Suena perfecto, sólo tengo que estar acostada a tu lado. No tiene nada de malo, es algo limpio.
- Escucha música relajante, algo bueno. Es la única forma en la que puedo ayudarte.
- ¿Si no funciona de nuevo podré dormir contigo?
- No, porque funcionará.
- Lo haré de nuevo pero no dormiré.
- Dormirás, si no mañana lo hablamos mejor.

Y se arrepintió de haber dicho eso: la noche siguiente apareció Ali en la puerta con su pijama de perritos y la almohada. Sergio preparó dos vasos de leche y ella le contó cuándo comenzó su problema, que trabajaba de animadora infantil y poco más. Estaba tan desesperada por dormir que Sergio no pudo negarse, en nada la tenía a su lado recostada.
- ¿Cómo es que al final me has dejado?
- Porque Gloria estará fuera hasta el domingo.
- ¿Dónde está?
- En el pueblo de sus padres.
- Entonces hasta el domingo tenemos tres noches.
- ¿Cómo que tres?
- Y más que deberían ser, tengo que crear un hábito mental, si no, no vale.
- ¿A qué médico vas?
- Pues a uno, ¿por qué?
- Para felicitarle por sus espléndidos tratamientos.
- Pues la verdad es que es muy bueno.
- Te voy a poner el saxo de Stan Getz, no puede ser que no te relaje la música de este hombre.
- Si seguro que es muy bonito pero a mí esto no…
La habitación se ambienta con los ritmos de una bossa nova y un saxo.
- Escucha, calla. Qué delicadeza, ¿no sientes cómo se recrea?
- Sí, siento algo…
- ¿Te relajas?
- No, la verdad es que eso del saxo me parece bastante erótico...
- Entonces será mejor quitarlo. ¿A qué hora pongo el despertador?
- ¿Vas a poner despertador?
- Yo mañana trabajo a las nueve.
- ¿Y no me puedo quedar un poco más?

- Anoche no dormí nada, pero creo que estuve apunto.
- Esta noche entonces caerás.
- Eso espero. Oye, me gustaría saber una cosa.
- Dime.
- En el instituto, la gente me decía que yo te gustaba. ¿Era cierto?
- Sí, lo era.
- ¿En serio? ¿En qué te fijaste en mí?
- Pues los niños de dieciséis años se fijan únicamente en dos cosas, Ali.
- ¿Ah, sí? ¿En qué?
- En la cara y en la pechera…
- Vaya.
- Pero yo para entonces ya tenía la madurez suficiente como para fijarme en otras cosas que pasan desapercibidas en esa etapa.
- ¿En qué cosas?
- En las caderas, yo por entonces sabía palpar buenas caderas.
- Vaya, entonces te gustaron mis caderas.
- Sí, y tu forma de ser claro, es lo primordial.
- Menos mal –y añadió con tono burlón-. Pues te dejo experimentar cómo han evolucionado en estos años mis caderas.
- No gracias, ya no me interesa, lo que no signifique que me parezcan hermosas.
- ¡Venga toca!
- No, esta noche soy yo quien se altera por tu culpa. A dormir.
- ¿No pones el despertador?
- Mañana no trabajo.
- Entonces desayunaremos juntos.

- Esta vez tuve un par de lagunas, creo que dormí un poco, muy poco pero algo.
- Eso es buena señal, mañana ya no podrás estar aquí, lo sabes.
- Sí, no te preocupes.
- Pues aprovecha la noche, a ver si lo consigues.
- Espera un momento, quiero preguntarte una cosa.
- Venga.
- Si sentías algo por mí, ¿por qué no me dijiste nada?
- Porque te gustaba otro.
- Pero eso no explica que no me lo dijeras.
- Además, te quejabas de que tanta gente tan cercana a ti quisiera algo contigo, muchas amistades se te estropeaban. Es el inconveniente de las guapas, al menos eso consideran algunas. Yo no quería ser de esos.
- ¡No puedo creer lo que dices! No te arriesgaste nada.
- No me arriesgo por nada que sea bastante improbable.
- Pues pudiste equivocarte, igual que con todas las cosas que te callas. ¿Sabías que te llamaban el mudo? Mucha gente creía que ni sabías hablar.
- Da igual eso ahora, dejémoslo.
- Como quieras, pero un día te vas a atragantar con tantos silencios.
- Pues me moriré atragantado, qué se le va a hacer.

La mañana del domingo Ali desayunó con Sergio, le prometió que le contaría si conseguía dormir sola esa noche; antes de irse le aseguró que esta vez no dejaría que perdieran el contacto. Sergio se quedó solo en el piso, se alegró más de lo normal de la vuelta de Gloria al mediodía. Para celebrar la llegada salieron a almorzar fuera, Gloria le estuvo contando cómo estaban sus padres, que la próxima vez tenía que venir porque le echaron de menos. Salieron por la ciudad, fueron al cine y volvieron a la noche. Cenaron viendo la televisión y se acostaron.
A la mañana siguiente estaban preparando tostadas para desayunar cuando el teléfono de Sergio sonó, había llegado un mensaje: “¡He podido dormir sola, muchas gracias cariño! Te llamaré muy pronto, ¡gracias, gracias!”.
- ¿Quién era? –preguntó Gloria masticando una tostada.
- Uno del trabajo que está chalado.
- He dormido muy bien, esta cama es mucho mejor que la de casa de mis padres.
- ¿Y no seré yo también?
- ¿Tú? Pero si no he dormido mejor ha sido por ti.
- No entiendo.
- ¿Es que has dormido algo? No has parado de dar vueltas toda la noche.

Ilustración de Samagarú.

Casualidades

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Wed, 04 Jul 2007 19:33:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

El colega Don Mendo (que hace poco se mudó a La plaza de la soledad) me enseñó algo que encontró por este colosal mundo que es Internet:

Se titula El cantautor mudo y es obra de Maraña, una pintora barcelonesa.
Está a la venta en Bazart.

Qué sorpresa encontrarme con una persona que también pensó eso de "cantautor mudo".

Desayuno en Polifonía

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Sun, 01 Jul 2007 19:16:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

Holly Golightly es una chica libre y elegante, su forma de ganarse la vida atrae a muchos pero produce la desconfianza y la injuria de otros. Vive en un apartamento con sus pertenencias aún empaquetadas, tiene un gato sin nombre y con su guitarra canta una dulce canción en la escalera de incendios. Holly no le pone nombre a su gato porque lo recogió de la calle y asegura que no le pertenece, no hasta que encuentre un lugar que le pertenezca; esa es la razón por la que sus muebles son sus cajas, hasta que no se sienta de un lugar no piensa desempaquetar nada. Cuando a Holly le entra la malea (un miedo desconocido en el cuerpo), el único modo que tiene para quitársela es yendo a Tiffany’s y mirar sus brillantes vitrinas; lo que más le gusta es desayunar viendo los escaparates de la famosa joyería, ya que es el único lugar en el que se siente segura, el lugar donde nunca le pasaría nada. Sabe que el sitio que le pertenezca será como Tiffany’s.

A diferencia de Holly, yo sí tengo un lugar al que poder regresar, pero eso no significa que me sienta parte de aquél. De hecho, suelo sentirme fuera. La gente se mueve a un compás difícil de seguir y al mínimo retraso de mis torpes pies pierdo a todo el mundo. Pero no me quedo atrás, no, estoy en el centro, un centro abandonado y solitario, a mi alrededor la gente habla, se mueve y se relaciona con una facilidad abrumadora, yo sólo soy un observador.

Sin embargo, Holly en esos casos acapara toda la atención. En verdad no nos parecemos en casi nada, pero con ella comparto la inexactitud del lugar y la malea, el gato (tengo dos pero tienen nombre), y el hecho de que somos falsamente falsos: nos creemos toda la fantasía que nos inventamos. Como ella, siempre me quedará alguna canción que considere mía (de hecho compartimos el mismo gusto por Moon River). Bueno, tenemos muchas diferencias, claro, por ejemplo: yo no soy tan fiestero como ella, no me gusta estar en esos ambientes con tanta gente (decido meticulosamente asistir a alguna fiesta); y, obviamente, para nada tengo el encanto que ella tiene.

Quizás debería desayunar frente algún escaparate parecido al de Tiffany’s, sólo que a mí eso de los diamantes no me va, tendría que buscar el mío propio. Quizás sirva el de Polifonía, la tienda de música más grande y cara de Málaga, con todos sus instrumentos luciendo en su interior, también brillando como joyas.

Pequeña Suite Espejos

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Tue, 26 Jun 2007 22:14:00 +0000

(La caja de música)

Esta pequeña pieza pertenece a la música compuesta para el cortometraje Espejos.

Está dividida en dos partes: la primera es una breve introducción musical que finalmente no incluimos en el score final. La segunda es otro piano solo en donde el instrumento desarrolla libremente el breve tema principal.

Pequeña Suite Espejos

Agradecimientos a Juanma Medina, náufrafo, por la producción y grabación del tema.

Confesiones a Woody Allen (IV)

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Wed, 20 Jun 2007 22:30:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

¡Hola Woody!

¿Qué tal estás? Yo bien, gracias, un poco resfriado… ¿cómo se puede resfriar uno con el calor que hace ya? En fin, son cosas inexplicables de mi persona.

Hace tiempo que no hablamos, entre una cosa y otra, ya ves… Espero que no te asustara tu mudanza: pinté el cuarto-estudio y cambié los muebles de lugar. Está mucho mejor así, ¿verdad? Desde tu nueva posición encima del piano (con las katanas, el metrónomo y el perro rockero) puedes ver el monitor del ordenador; pero no, no frecuento páginas eróticas, al menos no suelo hacerlo.

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¡Menudo paseo te estás dando por España! La noticia de tu inminente rodaje está emocionando a todos los españoles. Y encima vas traerte a Scarlett Johansson… qué pena que no bajéis al sur. Oye, por cierto, entre tú y yo: ¿es cierto que declaraste que no deberías filmar más con la señorita Johansson porque te ponía demasiado? Lo leí por ahí, pero no sé si es un rumor.

Me pasaron una página en la que te podías registrar para optar al casting de extras de tu película Midnight in Barcelona. Pero me cansé de rellenar datos y, seamos sinceros, no me vais a coger; no por ser pesimista, hombre, entre los cientos de personas que optarán… más bien es por el factor económico, apostaría que a los extras no les pagáis el viaje y la estancia. Pero bueno, de todos modos aquí estaré siguiendo las noticias de tu visita.

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He visto algunas películas más de tu filmografía: Poderosa afrodita, La tapadera y Todos dicen I love you. En esta última, como sueles hacer, me descubres algunos temas maravillosos, es el caso de la bellísima I’m thru with love. Me encantó, y la decisión de incluirla como culmen en esa preciosa y mágica escena de baile final me encandiló aún más. Es tan delicada y tiene un gusto… pese al riesgo que conlleva hacer algo de este tipo. El resultado fue fantástico. Escucha, voy a ponerte una versión instrumental de ese tema que encontré por ahí, bastante interesante…

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Quizás te sorprenda saber que tengo planeado independizarme. ¡Sí! Un proyecto para pensar a lo largo de este verano. Como termino la carrera, mi intención principal es volver al conservatorio, pero para ello necesito estudiar y recuperar el tiempo perdido. Para ello necesitaría un teclado electrónico de calidad con el que estudiar, (como sabes, mi piano natural no está en buenas condiciones). Así que necesito encontrar un trabajo decente con el que pueda compaginar el estudio, comprar lo necesario y ahorrar para la nueva vida autosuficiente; y que me quede para vivir con mis pequeños placeres culturales, por supuesto. Va ser un reto económico complicado, lo sé. Uf, maldita sea el dinero… tú supongo que no tendrás problemas económicos.

También quiero resucitar mi penosa carrera como concertista (si se monta bien puede ser una buena fuente de ingresos extras), recuperar el dúo flauta-piano que tenía, y puede que forme otro con una violinista. Sería algo muy provechoso, la verdad. Tú lo sabes bien, eres concertista de tu banda de jazz.

Música, trabajo, autosuficiencia… ya sé que puedo llevarme otro batacazo. Pero uno tiene pájaros en la cabeza, demasiados quizás (una bandada de pajarracos…). Si lo consigo vas a tener que sufrir otra mudanza, ¡y esta vez una gorda!

Ya, si yo sé lo que tú quieres, tú estás muy cómodo donde estás…

Buffalo '85

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Fri, 15 Jun 2007 20:10:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

Hay una película preciosa y rara llamada Buffalo ’66. Trata de un tío llamado Billy Brown, acaba de salir de la cárcel y su ambición es demostrar a sus padres que es un hombre de provecho. Para ello no duda en raptar a una chica llamada Layla y obligarla a que interprete el papel de su esposa, todo con intención de impresionar a sus padres con una bonita novia y un trabajo con futuro en el gobierno. Sin embargo, a lo largo del día, Layla va descubriendo que el hijoputa que la ha secuestrado no es más que un pobre imbécil que nunca ha sido querido. Y, con amor y una paciencia impresionante, Layla intentará con su cariño infinito convencerlo de que le gusta y que le quiere. Pero el idiota del que se ha enamorado tiene un plan: llevar a cabo una venganza suicida.

Está claro que Buffalo ’66 es una historia irreal… no hay nadie con una ternura tan grande como para hacer lo que hace Layla. La película de Vincent Gallo instiga en la dolencia de no ser amado de una forma arrebatadora, seca, mística e, incluso, mágica. Layla es ficción pura, es fantástico el hecho de que una mujer esté dispuesta a entregarse por completo al intratable que la obligaba, torpemente pero bajo amenazas, a permanecer junto a él en una farsa.

Aun así, lo que ocurre en Buffalo ’66 no es del todo irreal. No existen Laylas, no, pero sí pequeñas Laylas: muestras de entrega pasional y humana por otros Billy Brown. Sé que esas cosas existen y conozco millones de casos, aunque no recuerde precisamente ninguno. Y he de manifestar aquí, abiertamente y sin censura, que envidio claramente a todos aquellos que, en el momento adecuado, han encontrado a su pequeña y dulce Layla, esa persona que les ha sacado del atolladero en el que estaban metidos.

Nunca ha venido nadie a rescatarme. Por eso, la única y viable solución que queda es sobrellevar la carga por mi cuenta. Y me cuesta demasiado: a la gente le basta dos palos para aprender, pero yo soy un raro espécimen que necesita doscientos.
Soy muy consciente de que he intentado alguna vez hacer el papel de Layla. Pero me equivoqué, creía que tenía alas y no fue así; fracasé en una tarea que nadie me había encomendado.
Quizás por eso me guste Buffalo ’66 y me emocione tanto su historia y sus personajes perdidos, el modo en el que está contada, su música tan acertada y ese Moonchild.

Lo reconozco, os seguiré envidiando, a vosotros y vuestro momento adecuado.

Cambio de papeles

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Sat, 09 Jun 2007 14:45:00 +0000

(Relatos bajo el flexo)

No tenía ganas de ir a ese concierto, había tenido un día de aúpa y, encima, me había venido la regla. Reconozco que me vuelvo intratable fácilmente, demasiado quizás, pero qué se le va a hacer si soy un poco irascible. Por eso, aunque tenía planeado ir al concierto desde hace bastante tiempo, casi prefería quedarme en casa. Pero no lo hice, acabo de decir que soy un poquito inestable, ¿no?

De modo que fui. Aquella pequeña sala de conciertos es acogedora pero las butacas están tan desgastadas que un leve movimiento de culo provoca un molesto crujido. Si tenemos en cuenta que los culos inquietos en los conciertos abundan, os podéis imaginar la situación. Pero, sinceramente, me olvidé de todo eso… el concierto me llegó tan adentro que me hizo olvidarme de mi insistente menstruación, por momentos, porque aquella serenata de Tchaikovsky para orquesta de cuerda tan sentida estaba compuesta con los nervios a flor de piel, y se notaba. Según leí en el programa, esto fue lo que el genial compositor ruso apuntó encabezando la partitura: “Cuanto más numerosos sean los efectivos de la cuerda, mejor se corresponderán con los sentimientos del autor”. Se entiende perfectamente…

Así que el concierto fue como una introspección musical de todo lo que se estrechaba en mi interior y que rondaba en mi cabeza…

Un momento, no es justo, no quiero pensar en esas calamidades de nuevo. Seamos sinceros: soy un personaje de ficción y no existo, si no tengo más vivencia que la que marcan estas limitadas líneas, digo yo que me merezco tener una existencia a mi gusto. Así que me permito romper los pactos novelescos y narrativos que hagan falta y exijo hablar con el autor de esta maquinal farsa de letras. ¡Eh! ¿Me has leído? ¡Aperece! … Vamos, no finjas no haber leído nada. ¿Hola?
- Hola.
- ¿Cómo te llamas?
- Carlos.
- Vaya, un hombre... ¿edad?
- Veintidós.
- Corrijo… un hombrecito.
- ¿Y yo qué edad se supone que tengo?
- De edad similar… no lo había concretado.
- Pues tengo veintitrés.
- Ajá, de acuerdo.
- Dime Carlos, oh gran creador que no ha tenido en cuenta mi edad concreta: ¿cómo te atreves a escribir sobre lo que siente una mujer alguien tan joven como tú y, encima, en primera persona? ¿Qué sabes tú lo que puede sentir una chica como yo?
- Pues…
- ¡Seguro que apenas has tratado con mujeres para saberlo!
- Bueno…
- Qué, ¿te comió la lengua el gato? ¿Qué es lo que dices a eso?
- Que seguramente tengas razón. ¿Quién soy para escribir de ti? Si ni siquiera sería capaz de escribir sobre mí mismo. Supongo que, aparentemente, es más fácil escribir sobre otros e inventarte todo. Pero no tenía en cuenta esto…
- El qué.
- Que fueras a rebelarte. Perdona, no debería escribirte.
- Espera, vale… quizás me he pasado. Estaba un poco irascible.
- Oye, hemos interrumpido el concierto y ni nos hemos dado cuenta, deberías salir porque nos están mirando con muy mala cara…
- Cierto… voy a salir fuera.
- …
- Ya estoy. Lo que te decía era que no te lo tomes a mal. Pero es bastante duro ser un personaje (y encima de un relato, que es como morir a los veinte), para tener una historia en la que recuerdo penas y sufro la regla.
- Comprendo. Me ha sorprendido tu apego vital… quizás merezcas más ser escritora que ser escrita. Que seas tú la que vive en la vida real y yo el personaje de un relato.
- Bueno, no seas trágico hombre. Ya he asimilado cuál es mi lugar, ocúpate tú del tuyo. A ver, ¿qué iba a pasar luego, eh?
- ¿En tu historia?
- Sí, claro, ¿dónde si no?
- Pues salías afuera bastante renovada del concierto, ibas a comprarte un disco con una buena edición del mismo concierto y te comías un showarma, pensando que era tan bueno que no merecía la pena pensar más por hoy.
- Vaya, me gusta el final… tonta que he sido por ponerme así.
- No pasa nada.
- En fin, la verdad es que eres majo.
- Gracias.
- ¿Y ahora cómo acabarás esto?
- La verdad es que no lo sé. Pensaba dejar de escribir ahora, tengo que irme.
- ¿¡Y dejarme así sin acabar!? Menuda desconsideración.
- Déjame acabar otro día, anda, te dejo mientras escuchando el concierto.
- ¿Pero no se habían molestado? ¿Cómo entro yo allí ahora?
- No te preocupes, eso lo cambio yo.
- Venga, pero termina lo que tienes pendiente conmigo, ¿eh?
- Eso no suena muy bien, pero lo hago, confía en mí.
- ¿Cambiarás algo?
- Puede ser, pero no te preocupes, será algo bueno, me da apuro hacerte daño ahora.
- Oh, qué tierno. Un placer hablar contigo.
- El placer ha sido mío.

Y el concierto continúa deleitándome por el momento…

El intruso perdido

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Thu, 31 May 2007 22:40:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

¡Qué susto cuando volví a casa después de comprar un paquete de folios! Una cosa verde se movía encima del buzón... Al principio pensé que era una gran lagartija o una salamanquesa. Sí, ya sé que esos bichos son pacíficos y no hacen nada, pero no me gustan. Sé que su función en el mundo es muy importante: controlan que no haya muchos mosquitos y demás variantes de insectos. Estupendo, pero distancia: que ellos hagan su función y yo la mía. Probablemente, la suya sea más importante, pues yo no hago nada crucial, así que, ahora que lo pienso, las lagartijas merecen más respeto que yo.

Sin embargo, aquello no era una largartija, era distinto. Esa forma… esos ojos en órbita… ¡aquello era un camaleón! ¡Un jodido camaleón había llegado a mi buzón y estaba delante del portón de casa! Un “jodido” con todos los respetos, claro. Estaba en un color verde suave, como un valle puro, un rotulador fosforescente. ¿Cómo había llegado hasta allí? ¿Quería entrar dentro? Me pareció interesante, pero fuera de control dentro de mis posibilidades. ¿Qué podía hacer?

Por suerte, la puerta está distanciada del buzón, así que pude entrar en casa sin cruzarme en el camino del camaleón. Pronto llegaron mi hermano y Susana y descubrieron también al intruso. Ahora estaba verde oscuro y nos dimos cuenta de algo importante: el bicho no podía salir de ahí, se resbalaba cuando quería trepar por el portón, había que ayudarlo. Así que Susana lo agarró y lo trasladó a un árbol con un sombrero de paja. Lo colocó allí y enseguida lo perdimos de vista, ¡desapareció!

Es curioso, no me gustan esos bichos, pero me hubiese gustado tenerlo más tiempo en el buzón y observarlo. Casi me dio pena cuando despareció tomando, seguramente, el color de alguna rama.

Pero… ¡el camaleón volvió! Inaudito, al rato estaba en la puerta y cuando lo descubrimos se metió debajo del portón y se quedó allí inmóvil. Esperamos, pero no salía, así que nos aseguramos de que si abríamos el portón no le hacíamos daño. Por suerte, no estaba en las ruedecillas, de modo que lo sacamos sin problemas. Lo pudimos observar mucho mejor, lo metimos en una caja de zapatos y lo llevamos a un campo (esta vez más lejos de casa). Lo posamos en una rama y lo vimos ir de una a otra, cada vez más alto…

Ahora el camaleón puede seguir a su bola, con su función natural importantísima, la del control de insectos. Y yo con la mía, si es que tengo alguna. Cada uno en su hábitat.

Corte de pelo

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Sat, 19 May 2007 21:03:00 +0000

(Relatos bajo el flexo)

En el descanso se reunieron como siempre para tomarse el café. Los dos se pedían un cortado, y para ser del trabajo no estaba nada mal, los jefazos sabrían que de un buen café dependía la motivación del empleado. La escena era muy parecida a cuando un par de años antes se lo bebían en la cafetería de la universidad, e incluso cuando aún más tiempo atrás degustaban el aroma en el instituto.
- Tienes una garganta de mierda, si no está caliente.
- Sigue estando caliente para mí, quema.
- Y dos sobres de azúcar… a ver si aprendes a saborear el café de verdad.
El otro no reaccionó al ataque, pero su amigo sólo intentaba hacerle reaccionar, enseguida vio que tendría que ir al grano.
- Venga hombre, ¿qué te pasa? Tardas más de lo costumbre en bebértelo.
- Se me cayó una muela.
- ¿Sí?
- Sí, el otro día.
- Joder, es una putada. Te tendrás que poner una de esas de mentira.
- Cuestan un pastón, pero aun así ese no es el problema.
- ¿Y cuál es?
- Se me ha caído una muela, tengo una cana en el pelo… ¡mira! –exclamó cuando se señaló el pelito blanco entre una maraña de pelo moreno-. No puedo creer que se me haya caído una muela y me haya salido una cana. ¿Cómo puede ser que me sienta viejo con 23 años?
- Uuuf –resopló el amigo-. Qué exagerado eres.
- Puede, pero es una cosa pequeña tras otra, y sin darte cuenta es una bola de cosas.
- Ha sido mala suerte.
- Pues estoy harto de la mala suerte.
- Y que eres demasiado sensible.
- ¿Cómo?
- Lo acabas de decir, haces una bola grande con todo. Tienes que ver las cosas con otra perspectiva, manda a la mierda esas pequeñeces que te están jodiendo. El problema eres tú, y no la muela, ni la cana, ni cualquier otro fracaso. ¿Por qué lo ves tan trágico? ¿En todo eso dónde está Laura?
El otro baja la cabeza y guarda silencio, como si su amigo le hubiese lanzado un dardo mortal.
- ¿Qué ocurre con ella?
- Sé que me va a dejar.
El otro comenzó a reírse, no se lo creía. Y el desilusionado amigo frunció el ceño.
- ¿Por qué crees eso? Vamos, cuéntame.
- Ayer llegué al piso, como siempre ella ya había llegado del trabajo y estaba preparando la cena. En principio era la escena cotidiana perfecta: el delantal de mandarinas, su tarareo de alguna canción, el movimiento de sus caderas… Pero había un elemento que cambió toda la escena, un detalle que, aunque pueda parecer ridículo, es tremendamente importante…
- Dilo ya.
- …se cortó el pelo. Su larga cabellera había desaparecido y en su lugar quedaba una línea oblicua perfecta que recortaba su cuello.
- ¡Te superas en cada frase! –lo aplaudió su amigo.
- Ya veo que no te lo tomas en serio. Tú sabes perfectamente lo que significa su pelo en nuestra relación. Me enamoré de ella por su pelo, fue el condicionante. ¡Ella lo sabe! Y muchas veces se lo recuerdo cuando… en fin, ya sabes. Pues adiós a su melena, ¡tijeretazo! ¿Es que ni se acordó? Encima, cuando la vi con su nuevo peinado le pregunté: “¿Y eso?”. Y ella: “Nada, que me apetecía cortarme el pelo. ¿Te gusta?”. Y yo: “sí, estás preciosa”. Ella ha cambiado, lo he estado notando, la relación falla, querrá dejarlo.
- ¿Quieres dejar de racionalizar todo? Te vas a volver loco, menuda forma de explicarlo. Esto no es estadística. Así no funcionan las cosas.
- ¿Crees que hago eso?
- Es tu forma de ser, pero ten cuidado. Tómatelo con más calma. ¿Estás tan seguro? Pues plantéaselo a ella esta noche cuando llegues.

Eso iba a hacer, se armó de orgullo y cuando llegó más tarde a casa sabía que hablaría con ella. Laura preparaba, cómo no, la cena, así que decidió primero ducharse; pero luego en la cena no encontró hueco entre el masticar para hablar; y cuando se quiso dar cuenta, ella ya se había puesto el pijama y había cogido el libro con el que, diez minutos después, se quedaría dormida. Él se quedó con la camiseta medio quitada pensando todo eso, de pronto ella sentenció:
- Tenemos que hablar.
Se le vino el mundo encima, le pareció ver el piso con la mitad de los muebles, entendió que esa noche ya no le quitaría el libro de encima de sus pechos.
- Sí, tenemos que hablar -continuó ella con remordimiento-. Estos días te he notado extraño. ¿Te pasa algo?
- No, ¿por qué?
- Sé que he estado demasiado pendiente en el asunto de la galería y te he dejado al margen…
- No pasa nada, es un trabajo importante para ti. Es normal que le tengas que dedicar demasiado tiempo.
- Y, ¿sabes? Cuando me corté el pelo caí en la cuenta de que quizás te disgustaría...
- Para nada, si estás preciosa. Si querías cambiar de imagen, estupendo.
- ¿En serio? Perdona, he llegado a pensar cosas muy raras…
- De verdad, no pienses más en ello –la besó cariñosamente y notó cómo el cuerpo de ella se relajaba al instante.

En el café del día siguiente estaba pletórico: le contó al otro todo lo ocurrido y dejó constancia de lo feliz que estaba. No había ningún problema, ese corte de pelo no significaba nada, es más, ahora le parecía aún más hermosa que antes.
- Me alegro por ti –le dijo el amigo-. Aunque en verdad no hayas aprendido la lección
- ¿Qué lección?
- No lo llamemos lección, no es eso exactamente. Quiero decir que si ella cambia de estilo musical no pienses que te va dejar.
- Tampoco exageres, no pensaría algo así. Lo del pelo era una excepción.
- ¿Seguro?
- Segurísimo.
- Pues tómate ya el café, que hay que volver al curro.

El Chaikovsky

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Wed, 09 May 2007 21:32:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

Hay días en que mi destartalado piano se me queja por tocarlo. La culpa es mía, dejo que calle demasiado y él no puede sonar solo. Así que se estropea. La relación de un instrumentista con su instrumento se constituye de una dependencia total, casi como una relación de pareja. Y si no hay trato y devoción, se rompe. No me extraña que mi piano farfulle por abandonarlo, antes de eso el pobre ya sufrió una dura mudanza bajo la lluvia y vivió una temporada apoyado en una pared húmeda. Aquello fue para él como un tumor.

Suelo tener las manos frías. Algo de la circulación… no recuerdo más de lo que dijo el médico, no le prestó ninguna atención porque no era nada grave, una estúpida anomalía. Pero el invierno es la peor época, ya que las manos se entumecen y están, literalmente, heladas. En un primer momento era peor: tenía que aplicarme dos tipos de gel porque mis manos se volvían moradas, se agrietaban y a veces salía algún punto de sangre. Por aquel entonces, me gustaba convencerme a mí mismo que eso que ocurría era algo totalmente normal, ¡porque mis manos eran manos de pianista! Y con razón, muy delicadas.

Las manos mejoraron con los años, ya sólo se amoratan y se enfrían. Varias personas han comprobado lo frías que pueden llegar a estar: en el coro, un compañero tenor me suele dar la mano sonriendo amablemente cada vez que llego al ensayo, y cuando le acerco la mía y me la sostiene nunca falla su respuesta: “¡Joder! ¡Qué frías las manos! ¡Siempre las tienes así!”. Y en alguna ocasión, el cuerpo de una mujer se ha quejado cuando ha sentido esos diez dedos que tengo como estalactitas. Por suerte, en verano, recuperan una temperatura normal, pero es entonces cuando me parece raro, me había acostumbrado.

“Claro, son manos delicadas, son manos de pianista”. Ahora me río tristemente de mi ingenuidad. Me he distanciado tanto tiempo del piano... Y eso es malo, muy malo: porque antes miraba mis manos y me las sentía como las de un estudiante de piano mediocre, mediocre pero estudiante. Eso era algo, había identidad. Ahora ni eso, cuando veo mis manos ya no me siento pianista, esa papel parece haberse quedado atrás, muy atrás en el tiempo.

A pesar de ese tiempo, hay algunos días en los que mi piano parece que tiene la compasión de hacerme creer que no hemos perdido tanto, que aún podemos recuperar el tiempo perdido. Ya tengo claro qué es lo que voy a hacer a partir de ahora, se acabó el traicionarse, es hora de retomar el baile, aunque sea lento y torpe. El problema es que mi Chaikovsky (ese es el modelo del piano y su nombre) no está en condiciones de soportar el baile: el contrapesado de las teclas no tiene resistencia, la madera chirría cuando se pulsa el pedal derecho y hasta mis dedos, posiblemente, ya son demasiado fríos para su estado material.
Me dicen que lo venda, pero nadie lo querría, ni siquiera sacaría mucho por él. Quizás podría servirle a un estudiante en sus primeros años, y ni eso. Además, no quiero venderlo. Sé que tengo que traicionarlo y dejarlo atrás, pero lo mejor es que siga quedándose en casa.

El corista remunerado

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Fri, 04 May 2007 01:20:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

Parece que los años de corista del pueblo dan por fin su fruto.

Mi primera experiencia en un coro polifónico fue en la asignatura “conjunto coral” del conservatorio. Yo era un niñito y mi profesor, Manuel Salchidrián, me inspiró mucho cariño y confianza. Lo pasaba muy bien y eso contribuyó a que apreciara este tipo de formación musical. Me acuerdo de que, cuando terminábamos de montar una obra, el maestro mandaba a tres voluntarios a que salieran a interpretarla como solistas de su cuerda (el primer año el coro sólo se constituía de sopranos, contraltos y bajos). Y coincidía que mi hermano, un amigo y yo estábamos cada uno en una cuerda diferente: yo era el soprano (menos cachondeo, que era un niño, leches, no había cambiado la voz). Los tres salíamos voluntarios y nuestras intervenciones era muy famosas en clase, nos llamaban Los tres mosqueteros.

Cuando me mudé, una amiga de mi madre nos metió a mí y a mi hermano en el coro del pueblo, en el que llevo ya unos cuantos años y al que tengo también bastante cariño. He intervenido con ellos en muchos conciertos y algunos con viajecito.

Sin embargo, también pude cantar con el Orfeón de la Universidad, una colaboración para el Réquiem de Mozart. Ese concierto fue una iluminación, un antes y un después. Transcurren dos años…

La semana pasada mi director Jerome me llama por si quiero ir a cantar La flauta mágica a Cádiz, y encima, cobrando. Qué lujazo, me apunté de cabeza. Se trataba de una versión concierto de la famosa singspiel del maestro con partes narradas en español. El viaje en autobús fue pesado, como todos, pero guardo un par de recuerdos graciosos: como eso de enterarse a última hora de que hay una parte nueva que cantar, teniendo que salir al escenario dentro de cinco minutos y escupir un poco de alemán (si es cantado, mejor, claro…). También, tiene encanto eso de volver a las cuatro de la madrugada en autobús escuchando música mientras intentas vislumbrar la costa nocturna.

Esta semana me vuelve a llamar mi director: ahora hay que tirar para Almería, esta vez zarzuela: La del manojo de rosas. Pero esta vez no es una versión concierto, qué va… ¡es zarzuela pura actuada! Emocionadísimo acepto de nuevo y me recreo en mi brevísimo papel: soy un mecánico que canta un par de estrofas con el coro y en una parte me meto en una pelea entre dos bandos (más o menos como West Side Story pero a la española).

Es bastante gracioso, la zarzuela es un género muy pintoresco, una apuesta nacional que intentaba copiar la ópera italiana, o mejor dicho el singspiel alemán, pero al estilo español. Todo muy castizo, simple y estereotipado. Encima, todas las zarzuelas son muy parecidas musicalmente, repitiendo los mismos esquemas una y otra vez. Aunque por supuesto, tiene algunas cosas curradas e interesantes.

Fijaos en el argumento de La del manojo de rosas: básicamente consiste en un par de mozos que van detrás de una guapa mozuela y en toda la obra intentan ligársela. En una parte uno de ellos se disfraza de obrero para intentar conquistar la moza, pero lo descubren y surge una disputa entre los mozalbetes. Desde luego es divertido, esto se canta en ese momento:

Vaya garata la que se ha armao,

por si hace falta toos preparaos.

Si hay zarabanda venga de aquí,

¡toos a la cresta de ese gili!

Vaya zarabanda la que aquí se ha armao,

para sacudirle todos preparaos.

Y luego…

Que la ropa del obrero se hizo para trabajar,

y no de buen señorito mancharla para conquistar.

¡Era un disfrazado! ¡Largo del taller!

¡A dejarle en cueros! ¡Vámonos por él!

Qué grandes somos los españoles con nuestra zarzuela. A ver cómo sale esta noche entre nervios, orquesta y españolitos cantores.

Ojalá esto de los conciertos profesionales pagados dé para rato…

"Tuya siempre" y "Yo" - X Festival de Málaga (y III)

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Mon, 30 Apr 2007 12:00:00 +0000

(El proyector cascado)

Estas son las dos últimas películas pendientes por comentar de mis películas destacadas del X Festival de Cine de Málaga: Tuya siempre y Yo.

Se podría decir que Tuya siempre fue la película que más me gustó del festival. Consiguió tres premios: mejor actor de reparto, mejor música y mejor maquillaje. Vamos a hacer una cosa: te invito a que entres en su página web oficial, que escuches el piano que presenta la película y que leas el apartado con la sinopsis. No veas mejor el trailer (no te ayuda a hacerte con una idea acertada de la película), y tampoco los clips, son muy reveladores.

¿Has leído ya la sinopsis? Habrás supuesto que hay una base musical muy importante en la película de Manuel Lombardero. Es brillante cómo la música acompaña a sus propios intérpretes a lo largo de esta película de cine negro a la europea que se abandona totalmente a sus personajes; y qué maravillosos personajes, tan bien construidos e interpretados. La fotografía, un crisol de luces granosas y grises, termina por ambientar perfectamente esta peculiar película del cine español. Me emocionó mucho, tiene escenas buenísimas; y una en especial, es de las más hermosas que he visto últimamente... me ha maravillado. Si eres melómano la disfrutarás muchísimo (grandísimo Nancho Novo, qué historia de amor pianística...), posee un sentimiento de desarraigo, de sueños frustrados y oportunidades a la deriva entre alcohol, humo de tabaco y jazz. Mucho jazz y bueno (inspiradísimos José Reinoso y Horacio Fumero), la música es lo único con lo que se pueden amarrar estos músicos crápulas mientras, supuestamente, ignoran que esperan el lucero del alba, el sentir las cosas hasta que nacen, como dice Flora Martínez.

Por desgracia, el film de Manuel Lombardero ha tenido una distribución pobre (por lo menos aquí en Málaga). Así que aquí queda mi apoyo a Tuya siempre. Lástima, espero que tenga la mayor recaudación de taquilla posible.

Como a lo mejor ya sabréis, Bajo las estrellas, El menor de los males y Tuya siempre destacaron como las mejores (en mi opinión) del festival; pero falta una, ya que son en total cuatro: falta la película que cierra la reseña festivalera: Yo, the film.
De hecho, Yo debería haberse convertido en la película más apoyada del evento. Sólo recibió una mención del jurado “por su originalidad”, aunque sinceramente no me esperaba ni eso. ¿Por qué?

La primera película de Rafa Cortés parece más una película extranjera que española: es una película arriesgada, extravagante, inquietante y tiene un tratamiento que bucea por unos caminos nunca vistos en el cine español. Alex Brendehmühl, el actor de la contención expresiva (la injusticia del cine ha hecho que todavía no se le haya reconocido como un grandísimo actor), deja sin palabras.

La película se adentra en el universo personal de un alemán que se traslada a un pueblo de Mayorca por trabajo y de cómo su identidad personal se acondiciona al nuevo ambiente. El film consiguió el premio de la crítica en Rotterdam y me acabo de enterar que también ha ganado el premio de la crítica en Cannes. Pese a esto, la distribución española aún no está cerrada del todo pero sí tiene fecha de estreno en Francia y en Alemania (y eso que es española). Como escribe el colega Don Mendo “Le gustará al 5% de los que la vean, pero por eso es tan buena". Y en la rueda de prensa dijeron: "Hemos hecho la película que queríamos, no para gustar a nadie ni recoger premios".
Y yo aplaudo ese valor: les salió algo extraño pero sin duda alguna redondo. De lo mejor que se ha visto últimamente, a mí me enmudeció.

Espejos 100%

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Fri, 20 Apr 2007 00:04:00 +0000

(Tinta fresca)

Tras un periodo de semanas interminables intentando arreglar un par de problemas importantes, el corto Espejos ya está totalmente corregido y visible. Listo para presentarse a cualquier lugar, a cualquier espectador interesado, y en estos momentos se están ultimando los detalles para la edición completa del DVD (¡el problema ahora va a ser sacar tiempo para su distribución!).

El miércoles se expuso en el Aula Magna de la Facultad de CC. Comunicación de Málaga, junto a los cortos de otros compañeros. La tarde fue entretenida pero un tanto mortífera (dios, cuántos cortos sobre muertes y traumas...) y la proyección en pantalla grande más que decente.
Aquí os dejo el teaser de Espejos como prometí. Espero enseñaros pronto alguna otra cosa.

"Pudor" y "El menor de los males" - X Festival de Málaga (II)

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Sat, 14 Apr 2007 18:45:00 +0000

(El proyector cascado)

Llegar a casa tras haber visto excepcionalmente en cine una de las mejores películas que se han hecho y una de tus favoritas te deja el cuerpo en otro estado… Será con esta la cuarta o quinta vez que veo El apartamento, pero creo que este último visionado ha sido más intenso, y como suele ocurrir con estas obras maestras, incluso descubrí cosas diferentes. Ya he ido unas cuantas veces a ciclos de cine y nunca he visto a la gente tan en ambiente como ayer con El apartamento, en ninguna de las películas anteriores el público había aplaudido al final como ocurrió anoche, y enseguida se levantaron y se pusieron a hablar de la película. Qué grande es.

Y ahora que estoy con el cine, aprovecho ahora para continuar con las recomendaciones del X Festival de Cine de Málaga que hace unas semanas comencé. Aquí va la segunda y penúltima entrega con Pudor y El menor de los males.

Ayer viernes se estrenó Pudor, cuyo cartel está estos días en algunas marquesinas céntricas de la ciudad. Los dos hermanos David y Tristán Ulloa (el primero realizador de televisión y el segundo actor, como ya sabréis), se pasan a la dirección de un guión basado en una novela de Santiago Roncagliolo. Pudor no fue una de las mejores películas del festival pero sí una de las más destacables. Tiene buen pulso, una tremenda realización y unos buenos actores (premio a la mejor actriz a Elvira Mínguez en el festival malagueño), además de contar con el grande de Nancho Novo. El film trata de una familia en crisis, todos los miembros callan sus problemas y guardan sus secretos hasta que la situación se vuelve cada vez más dolorosa para cada uno de ellos. Un dolor muy bien interpretado pero exacerbado, mucha dolencia y malestar que desborda y te saca de la película. Eso es lo que le falla, que fuerza demasiado el dolor. Tiene una catarsis que te hiela la sangre, es cierto, pero si la película hubiese sido más contenida habría sido redonda. Además, la subtrama de la niña lesbiana necesita otro enfoque porque es previsible desde el primer plano y no sorprende nada (ya el propio cartel perjudica la historia). Eso sí, la niña lo hace muy bien (Natalia Rodríguez).

Por último, me dio la sensación al ver Pudor que ya la había visto antes… Y eso me ocurrió porque por su tratamiento exagerado del dolor recuerda demasiado a una película de González Iñárritu, hasta la fría y "granosa" fotografía y la música son muy del estilo de los films del mexicano.
Aun así, Pudor me gustó y vislumbró entre la más que irregular sección oficial que iba a concurso. Se merece que se gaste en ella en taquilla. Es una película que emociona muy bien en algunos momentos, pero es desmedida, necesita un reenfoque. ¡Atención a Nancho y Elvira!

El menor de los males fue la cuarta película a concurso y la primera que me sorprendió gratamente: tenía que ganar algo, y el jurado acertó: Premio al mejor guión para la película con el guión más redondo y milimétrico del festival (también se llevó al mejor vestuario). Carmen Maura, Roberto Álvarez y Verónica Echegui encabezan esta película de Antonio Hernández llena de sorpresas, con un humor, una acidez para enorgullecernos de nuestro cine. La película mezcla tremendamente bien géneros y los va alterando, luciéndose ella misma cada vez más a medida que se acerca el final. Mejor no decir mucho del argumento, ya que cualquier sinopsis de más de tres lineas ya te acondiciona aunque sea mínimamente (y aun así te sorprenderá la maldita). Tan sólo introduciros que trata sobre el enredo amoroso de un candidato político. Dirección impecable, actorazos, momentos inspiradisímos, una música de Pablo Martín en estado de gracia (ojo, no solamente por su musicalidad, si no por su uso en la película).

Esperemos que muy pronto se estrene en salas comerciales El menor de los males, la última película de Antonio Hernández, os lo digo en serio: una de las mejores películas no sólo del festival, sino del cine español actual, como las dos películas restantes de las que os hablaré en la última reseña. Las tres mejores estaban reservadas para el final (con permiso también de Bajo las estrellas...).

Viento para el contrafagot

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Mon, 09 Apr 2007 23:05:00 +0000

(Relatos bajo el flexo)

- Mira, no entiendo porqué tengo que hacerlo yo, de verdad. Soy una mujer, una mujer atractiva y estoy acostumbrada a que sean los hombres los que vengan a mí y sea yo quien diga “sí” o “no”. Es un hecho, yo no sé hacerlo, no sé porqué tengo que cambiar de lugar.

- Porque él nunca te lo va a decir, es demasiado tímido, se infravalora, piensa que jamás podría estar contigo o con ninguna mujer, ¿entiendes? Por eso te lo digo yo porque sería una pena, os conozco y sé que haríais una pareja perfecta. Pero tienes que ser tú la que se lo proponga porque él nunca lo hará.

- ¿Le has dicho lo mismo que me estás diciendo a mí?

- No, no le he comentado nada.

- Entonces, ¿por qué no se lo dices y es él el que me lo propone?

- ¡Porque jamás lo haría! No se creería ni una palabra de lo que le dijera. Ya te lo he dicho: es demasiado tímido y ha tenido una experiencia amorosa bastante pobre en su vida…

- ¿Ah, sí? ¿Qué le pasó?

- Es una historia muy larga: en el instituto se enamoró de una que lo tenía mareado todo el rato y que nunca fue en serio con él, su mejor amigo se acostó con ella. Eso repetidas veces y con varias versiones.

- ¡No me digas!

- En la universidad tuvo una relación breve con una india fantástica que resultó ser una prostituta que le pagaron a broma sus amigos.

- Oh, vaya…

- Pero lo peor fue que se enamoró de ella.

- El pobre...

- Hasta en su profesión no llama la atención, es músico ¿y sabes qué toca?

- ¿El qué?

- El contrafagot, uno de los instrumentos más camuflados de la orquesta. ¿Quién se acuerda del solo del contrafagot? ¡Nadie, porque no hay!

- Yo no recuerdo ninguno…

- Por eso tienes que ser tú la que arranque, ¿lo entiendes ya?

- Sí, pero es que aún no sé si me gusta… tiene mucha nariz, pero por otro lado no me disgusta su inmensa nuez: debe succionar pasión de un modo increíble. Lo decía una revista, y una amiga mía decía que los de mucha nariz tienen personalidad.

- Claro, es brillante en la cama, eso seguro: ve mucho cine y lee muchas cosas de todo el mundo, conoce mil formas distintas de tratar con el cuerpo de una mujer.

- ¡Vaya, qué culto!

- Sorpréndele esta noche en su casa, es un enorme partido, tu hombre ideal. Si no lo haces, caerá en un abismo solitario aún más grande. Sabe dios si se meterá en la droga, o madre mía… le dará a la bebida y será un ninfómano depravado de burdeles baratos, se arruinará y tendrá que vender su contrafagot por cuatro perras.

- Estás muy preocupado por él, es entrañable. ¿Sois amigos de la infancia?

- Sí, ¿te acuerdas de la chica del instituto de la que se enamoró?

- Yo soy su mejor amigo: el que se acostó con ella.

Que reste t'il...

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Thu, 05 Apr 2007 19:25:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

Hoy he tenido un día de esos que te lo pasas entero en pijama. Te levantas a las doce y cuando te das cuenta ya son las ocho de la tarde y sigues con el pijama y la bata. Cuando me iba a duchar mi madre me pregunta: "¿ahora porqué te vas a cambiar de ropa?". Es cierto, no iba a salir fuera y a esa hora lo lógico sería volver a ponerme el pijama, pero no quise. No me gusta pasarme todo el día en pijama, por eso me pongo otra cosa aunque sepa que dentro de cuatro horas me lo volveré a poner. Es curioso que esa manía tonta me haya hecho escribir.

Estoy a punto de terminar un libro gordo, esta noche también me pasaré un videojuego y a la semana santa le queda poco por terminar… Pero vendrá un nuevo libro, otro videojuego tal vez (por desgracia, la consola es prestada), y otra semana sin duda a no ser que nos muramos todos (aunque si nos muriéramos todos, el tiempo seguiría pasando, por tanto la nueva semana llegaría. Pero si la ordenación del tiempo es un invento mental del ser humano y nos morimos entonces sí sería cierto aquello de que no habría más semanas). De todos modos, todo esto era para ilustrar una sensación que estoy teniendo muy a menudo: la fugacidad. Es un tema nada original, lo tratan miles de libros, de películas, de pinturas, y todos los días nuestros padres y abuelos suspiran aquello de “cómo pasa el tiempo”. Pero no me refiero a cómo pasa el tiempo, sino a cómo pasan las cosas. Al fin y al cabo puede que sea lo mismo pero no es igual. Una cosa termina y empieza otra distinta, a veces lo que termina y lo que empieza es muy parecido o lo mismo. Lo que no entiendo muy bien de todo esto es que, si hablamos de devenir y de cambio, ¿cómo puede uno sentirse parado? Puede que las cosas transcurran muy lentamente, tanto, que engaña el pensar que el cambio no puede sucederse tan pronto.

A mi hermana le han dado una beca para irse a Londres quince días. Al principio no estaba en la lista que se publicó en el instituto, pero cuando telefonearon informando del error, mi hermana colgó y lloró de la ilusión: “¡Me la han dado, mami!”. Yo eché otra beca al extranjero, aún no sé nada y eso de irme la verdad es que me incomoda un poco. Quiero ir y sé que debo hacerlo, es una aventura atractiva, pero la realidad se me impone. Maldita sea ésta, pero la muy cabrona sabe que tiene más consistencia que mis sueños, es así de claro.
Lo que se puede deducir es que soy un cobarde comparado con mi salerosa hermana, que se iría allí de cabeza. Pero me alegra saber que su espontaneidad vital le salvaguardará de escribir cosas como las de su hermano… aquí escribiendo sobre “las cosas” y sin saber realmente qué leches está diciendo.

Creo que el mejor modo para expresarme es utilizando esta metáfora: Hay veces que descubres una canción muy buena, preciosa, tan buena que no te cansas de escucharla. Pero la canción es muy corta, por eso tienes que ponerla una y otra vez hasta que te das cuenta de que ya no tiene más, que esa es su duración y que su esencia se comprime en ese tiempo, que ya es hora de que escuches otra. Pero no sabes cuándo llegará de nuevo una canción como esa.
Es curioso también que mi última canción de este tipo y que estoy escuchando ahora mismo una y otra vez sea precisamente Que reste t'il de nos amours.

"Bajo las estrellas" y "Concursante" - X Festival de Málaga

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Sat, 17 Mar 2007 21:15:00 +0000

(El proyector cascado)

En una semana me he tragado más de veinte películas. Asistí al X Festival de Málaga con acreditación de prensa (eh, que no es ningún farol, trabajo en dos programas de cine). Estoy aún un poco aturdido de tantos pases, ruedas de prensa, alfombras rojas, encuentros periodísticos, madrugones… pero la experiencia, desde luego, ha valido la pena. Respecto a las películas, ha habido un poco de todo en la sección oficial a concurso (aunque hubo más malo que bueno, todo hay que decirlo). Hoy ha sido el fallo del jurado y ya se conocen los premios. Estoy de acuerdo con la mayoría de ellos, con otros no. De todos modos, no me apetece entrar en debates, en porqués y en noes. Lo único que haré será comentar las películas que considero que se merecen un gran éxito en taquilla, buen cine que quiero que se reconozca. Hoy hablaré de estas dos:

Bajo las estrellas

La triunfadora del festival: mejor película, mejor dirección para Félix Viscarret y mejor actor a Alberto San Juan. Producida por el melómano Fernando Trueba, cuenta la historia de Benito Lacunza, un trompetista de jazz de segunda categoría que aspira ser reconocido. Benito es un juerguista, un crápula, un hombre incorrecto que malvive en Madrid y que vuelve a Estella, su pueblo natal, a raíz de la muerte de su padre (de quien no guarda buenos recuerdos). Allí se reencuentra con su hermano Lalo, un hombre santurrón que se dedica a hacer obras de arte con chatarra. Benito descubre que Lalo va a casarse con Nines Esparza, una amiga de la infancia. El trompetista desconfía de las buenas intenciones de Nines y quiere averiguar si hay alguna trampa. Pero lo que encuentra es a la hija de Nines: Ainara. Con la niña, Benito, entabla una peculiar amistad…

Esta es una de las mejores películas del festival. Una historia preciosa, tan humana, basada en el libro El trompetista del Utopía, de Fernando Aramburu. El título de la película hace referencia al famoso tema de jazz Stella by starlight: el tema favorito de Benito, además su barrio natal se llama Stella… una referencia que enriquece la película. Me conmovieron esos pobres personajes a quienes les cuesta vivir sus tropiezos. Esa es la riqueza de la película, están todos geniales, sobre todo Alberto San Juan, sin él la película decaería mucho. Aparte, una dirección muy cuidada, un apartado técnico inmejorable, una música cacharrera que ambienta estupendamente… Y todo eso con un toque de realismo mágico, lo que envuelve a la película en un halo de ensueño que se consuma con el tema de Stella by starlight. Un arreglo del compositor Mikel Salas bellísimo con la voz del gitano Enrique Morente, ¡Morente cantando jazz! Es una película de las mías, ya, pero sinceramente os lo digo: no os la perdáis cuando se estrene.

Concursante

Esta película se estrenó ayer en salas comerciales. En el festival se llevó el premio de la crítica. Un premio que no comparto. Vosotros posiblemente os preguntéis: ¿y porqué la reseñas como una de las que te gustaron? Porque es cierto: me gustó…
La película de Rodrigo Cortés es un aliento fresco en nuestra cartelera, ácida, desorbitante, desquiciada… Trata de un profesor de economía que gana el premio más grande de la televisión: 3.000.000 de euros. Cortés escribe un guión con algunos momentos maravillosos, unos diálogos para aplaudir a sus desquiciados personajes (Leonardo Sbaraglia está brillante en su descenso al infierno económico). Una propuesta genial hasta que en la segunda mitad la película se estanca, confiando el clímax con su locura visual y su intrépido montaje. El film se desborda un poco en su desenlace, a Cortés se le va de las manos la narrativa y se vuelca demasiado en lo estético. Por eso, y porque es una película comercial que no tendrá ningún problema en la taquilla, veo fallida la elección de la crítica. En el festival había otras películas que necesitaban ese reconocimiento por su calidad y, todo hay que reconocerlo, para su supervivencia en taquilla.

Pero sí, que Concursante está muy bien, Rodrigo Cortés tiene un potencial extraordinario, ¡estamos ante uno de lo talentos españoles más prometedores, seguro! Habrá que ver por dónde irá su próximo trabajo.

El Oscar de Morricone

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Fri, 09 Mar 2007 00:44:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

Como estaba de viaje no pude ver nada de los Oscar. Volví a mi casa y leí en El País Semanal una entrevista a Ennio Morricone, recordé que le habían dado el Oscar honorífico. Así que recurrí al bendito YouTube para ver el video.
El hombre lo merecía desde hace años (como Scorsese), ha estado nominado cinco veces y en ninguna ocasión le dieron la estatuilla. Nadie puede negar que Morricone es uno de los compositores más representativos e influyentes tanto dentro como fuera del séptimo arte.
Que yo recuerde, descubrí a Morricone en el instituto (al menos de forma consciente, ya que es de estas cosas que siempre han estado ahí, lo habías escuchado pero no te dabas cuenta). Mi profesora de religión nos puso en clase una malgastada copia en video de La misión. Más que fijarme en el mensaje religioso que nos quería vender mi conservadora profe me interesó el tema musical de la película (que se hizo tan famoso). Entonces supe que la banda sonora la firmaba un italiano que se llamaba Ennio Morricone. A pesar de que han pasado ya algunos años, tomando como base la obra total del compositor (más de 500 bandas sonoras) he escuchado aún muy poco, pero sí lo suficiente.

Con Morricone he tenido (y sigo teniendo) momentos de auténtico éxtasis musical. Tengo grabados en la memoria momentos musicales como la visita del adulto Tomasso al viejo Cinema Paradiso, el visionado de los cortes censurados; los silbidos y grititos del spaghetti western; los planos Sergio Leone en Érase una vez en América (con la orquesta elevando esos primeros planos que sólo Leone sabe hacer). Morricone dota a las imágenes de una sensibilidad extraordinaria, a veces la música casi parece salirse de la pantalla. Nunca me ha parecido sobreexagerado, es como si supiera dónde está el punto exacto y ahí llega con su estilo brillante, limpio, inconfundible.

En el video, Clint Eastwood presenta a Morricone y éste sale al escenario. Cuando la sintonía (su tema de Malena) deja de escucharse y sólo suenan los aplausos el italiano mira con sus pequeños ojos emocionadísimos, medio llorando, desde sus grandes gafas. Me emocionó mucho, la verdad, sobretodo al final del discurso, cuando se le quiebra la voz y se lo dedica especialmente a su mujer.

Monólogo en tres partes

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Fri, 02 Mar 2007 22:53:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

Mi gata no volvió a aparecer por casa. Era muy hogareña, pasaba la mayor del parte del tiempo con nosotros, recostada en algún sofá (o cama, cuando nadie la pillaba). Al poco tiempo de salir a la calle volvía, por eso, que se hubiese escapado una temporado es algo muy poco probable, ya no tenía celo.
¿Atropello? Mi gata era inteligente, no se alejaba de la tranquila cuesta donde está la casa.
¿Alguien se la llevó? ¿Quién se llevaría una gata vieja y con collar?
Mi gata tenía ya más de diez años, estaba ya en su vejez animal, aunque aparentemente gozaba de un buen estado, siempre estaba tranquila, comía, salía al aire libre, pero sobre todo estaba con nosotros recostada.
Al plantearle el tema a un hombre de por aquí que cuida muchos animales nos dijo que los gatos, cuando saben que van a morir, se van.

Mi hermano me preguntó un día si había escuchado la banda sonora de El laberinto del fauno de Javier Navarrete. Negué y escuché el primer tema de la edición discográfica. Pronto, con la aparición de la melancólica nana algo se inquietó en mí. La melodía es muy bella y mi inquietud se apacigua y se serena con unas notas más coloridas cuando entra la segunda frase... parece transportarte a algo prometido y feliz, debido musicalmente al intercambio breve del la menor al do mayor, volviendo finalmente y como se esperaba a su inicio menor. El coro y la orquesta, sobrios, van apareciendo por secciones, completando el acompañamiento final, sin artificios, con una resolución delicada y brillante. Tengo la sensación de que me retrata. Entonces fue cuando quise ver la película lo más pronto posible.
Javier Navarrete estuvo nominado en la pasada edición de los Goya por su excelente banda sonora. Ganó Alberto Iglesias (otro maestro y colega a su vez de Navarrete), por Volver, precisamente uno de sus trabajos menores. Iglesias ya había obtenido el galardón en siete ocasiones. Iglesias es grande, pero Navarrete se merecía el premio este año.
La madrugada del domingo pasado Navarrete volvió a perder otro premio: el Oscar a la mejor banda sonora. La estatuilla la consiguió Gustavo Santaolalla por Babel, compositor de música ecléctica que no se rige por patrones clásicos de composición de bandas sonoras. También estaban nominados los genios Alexandre Desplat, Philip Glass y Thomas Newman. El año pasado Santaolalla volvió a llevarse el Oscar por Brockeback mountain. Puedo hacerme una idea de la música de Santaolalla en Babel, aunque reconozco que ni la he escuchado ni la he visto, al igual que los otros nominados a excepción de Navarrete. Por lo tanto, mi juicio de la justicia de ese Oscar se basa en ideas imprecisas y en mi afición a las bandas sonoras. Creo que Santaolalla no era el más apropiado en esta ocasión para el Oscar.
Navarrete ha tenido mala suerte.

Un amigo ha invitado a una amiga suya a cenar a su casa… Vamos sí, que hay algo que puede surgir de ese encuentro, y conociendo el caso en particular, estoy seguro de que surgirá. Comprendiéndolo, mi amigo lo organiza todo con detalle. En ese sentido es de la vieja usanza, como yo. Mi pidió que le dejara mi disco de Bill Evans for lovers del sello Verve para ponerlo durante la cena; me agradó mucho la petición, y le dije que ese disco podría mejorarse, que yo mismo le haría un recopilatorio del genial pianista de jazz. También me pidió consejo para elegir la película que prosiguiera la cena. Me los imagino allí sentados viendo la película en el sofá de cuero, después de una apetitosa comida con el piano de Bill Evans (de hecho, la imagen es idónea: justo al lado de la mesa en el salón tiene un piano Kawai). Por lo que sé ella ya está medio encantada.Veo este caso con optimismo, seguro que le irá muy bien.

El joven bien temperado

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Mon, 19 Feb 2007 23:56:00 +0000

(Relatos bajo el flexo)

En 1792 hubo en Alemania un joven noble que padecía de insomnio. Todas las noches, ya fuesen largas, cortas, lluviosas, frías o calurosas, el joven señorito siempre las pasaba en vela en su solitaria mansión. Posiblemente sufriera un extraño mal, una pena interna que le mantenía siempre despierto, su dolor era abstracto, impreciso y de fuente y motivo desconocido.

En busca de la solución al mal noctámbulo del joven noble acudieron numerosos expertos de la medicina de la época. Algunos coincidían en sus tratamientos (se experimentaron más de treinta recetas y prácticas contra el insomnio), pero en última instancia, ningún método tuvo éxito. Sin embargo, fue un médico que ocasionalmente pasaba por allí quien recomendó lo más sencillo: que escuchara música relajante antes de acostarse, y expuso un caso verídico e histórico para convencer al joven noble:

“Cincuenta años antes existió un conde llamado Kaiserling que también tenía problemas de insomnio. Un médico le aconsejó que escuchara música relajante antes de dormir. El conde así hizo, encargándole a Johann Sebastián Bach una obra para que el clavecista de la corte, Johann Gottlieb Goldberg, lo interpretara cada noche. La obra musical debía ser lo suficientemente larga y sugerente como para entretener al conde y hacerle caer en el sueño. Bach, de este modo, compuso las famosas Variaciones Goldberg, en honor al clavecista que tocaría su composición. Y así se hizo: el conde Kaiserling volvió a dormir y Bach fue gratamente recompensado económicamente”.

La historia motivó al joven noble y decidió escuchar él también por las noches las Variaciones Goldberg. En toda su servidumbre no había ningún músico, no porque no le gustara la música, sino porque, en su soledad y en sus asuntos nobiliarios, nunca se había detenido a escuchar este arte. De modo que encargó a un clavecista y compositor la tarea, un reputado instrumentista de la zona que, sin embargo, había tenido un leve percance en la mano izquierda y estaba en reposo sin poder tocar el piano. El músico pidió al joven noble que le diera la oportunidad de ser sustituido por su hija Ilse; cierto es que en aquella época era muy extraño encontrarse con una mujer dedicada a la música, pero su melómano padre la educaba musicalmente con la esperanza de que fuera una de las primeras mujeres concertistas que triunfara. El joven noble accedió: cada noche Ilse tocaría las Variaciones Golberg y, estando el noble sucumbido en un apacible sueño, la joven regresaría a su hogar con su estipendio.

Pero el joven noble no dormía… Ilse tocaba a la perfección la complicadísima y elaborada partitura de Bach, comenzaba a sonar el aria y el señorito decía que era algo “muy bonito”, cerraba los ojos, pero volvía a abrirlos y contemplaba a la silenciosa Ilse en su ejecución. El noble, como no dormía (e interesado por la misteriosa figura que tocaba el clave sin musitar palabra en el lado derecho de la habitación), aprovechaba los dos segundos que se tomaba la joven de descanso entre una variación y otra para entablar conversación con ella. El noble le preguntaba por su vida, si le gustaba la música, qué otras cosas la atraía, si pensaba en algo cuando dormía, si prefería alguna comida en especial… a todas las preguntas Ilse respondía con un: “Sí, sí señor” o un “No, no señor”.

Interesado por el rumbo del experimento de su hija, el padre le preguntaba cada noche cuando volvía si el joven noble se había dormido. Ilse, ruborizada pero cumpliendo con su papel de hija, le confesó a su padre que el joven noble la contemplaba cada noche y que, últimamente, la había estado agasajando con halagos y cumplidos.
- Tú sólo toca, hija, responde con educación, y sigue tocando. Pero ten cuidado, hazlo con suavidad y elegancia, no vayas a ofenderle, ¿de acuerdo?
- Sí, sí padre.
- Hija mía -volvía el padre con tono alterado- ¿no te sentirás atraída por el noble?
- ¡No, no padre! -respondía sumisa y colorada la hija.
- Muy bien, muy bien. A ver si se duerme de una vez.

En las noches siguientes empeoró el experimento. El noble estaba incluso más despierto, aguardaba cada día a que llegara Ilse para tocarle el clave, preguntaba aún más cosas, demandas en las que Ilse se veía obligada a responder educadamente con frases más elaboradas. Y las Variaciones Goldberg sonaban con palabras de por medio.
El joven noble incluso se levantaba de la cama para dar vueltas por la habitación y observar mejor a su intérprete y compañera discursiva.
- Tocas muy bien, Ilse.
- Gracias…
- Ilse, ¿sabías que Bach tuvo veinte hijos? -preguntó el noble.
- Oh, vaya…
Los largos y finos dedos de Ilse se movían habilidosamente y el joven noble los seguía con la mirada, echaba un vistazo a la partitura, incomprensible para él. Ilse, por una sola vez, se atrevió a preguntar:
- ¿Podrá quedarse dormido de pie en lugar de estar acostado en la cama, señor?
El joven noble se sumió en la pregunta, como si se le hubiese olvidado que la razón de que ella estuviera ahí era para combatir el insomnio. Ilse lo miró al acabar la variación número XIX y el conde noctámbulo posó sus manos en la cara blanquecina de la joven. La tocó como si estuviera palpando algo nuevo y genuino, hasta que perdió toda noción y la besó.
- ¡No, no señor! -exclamó avergonzada y apuradísima Ilse.
- ¿No te gusto?
- Sí, no… ¡sí señor!
- ¿De verdad? ¿Entonces te gusta estar aquí?
- ¡No, sí… sí señor!
- Oh Ilse, ¿qué quieres decir?
- Estoy muy nerviosa…
El joven pensó un modo para calmarla, pero lo más apropiado que consideró fue besarla de nuevo y los dos cedieron a un placer momentáneo... Un minuto más tarde, Ilse recordó que tendría que haberse ido y salió rápidamente de la mansión.

Cuando el padre se enteró suspendió las visitas de Ilse a la mansión del noble y se maldijo a sí mismo: ¡tendría que haberlo supuesto en cuanto supo que el noble no le quitaba ojo de encima! Temía que éste pudiese entrar en ira con la prohibición a su hija, pero para nada podía arruinarse la carrera musical de Ilse.

Cierto tiempo después, el médico que recomendó al noble que escuchara música volvió a pasar por allí. Cuando le preguntó si había logrado conciliar el sueño, el joven noble saltó encolerizado, ahora padecía un insomnio mucho peor: antes no dormía y punto, ahora no puede dormir porque sufre, se había enamorado de aquella joven y no sabía absolutamente nada más de ella, no podía olvidarla: ¿por qué no volvió a aparecer? ¿No le gustaba estar con él? Aquello de las Variaciones Goldberg había sido un fracaso y no quería volver a oír más de esa música, le había traicionado: ¡odiaba a Bach! A no ser que compusiera una contrapartitura que le hiciera olvidar lo ocurrido y volver a su insomnio inicial. El médico, un hombre de avanzada edad, no pudo evitar tomárselo a broma, pidiéndole que no dijera tales cosas de Bach, que el pobre hombre ya descansaba en paz. Y enseguida se le vino otra anécdota para convencer al joven noble:

- Bach también compuso una serie de preludios y fugas recogidos en dos ciclos titulados El clave bien temperado. El título se presta a una serie de conjeturas, pero lo que es seguro es que la expresión bien temperado hace referencia a una forma de afinar el instrumento de manera tal que todas las piezas suenen correctamente. Lo que quiero decir, señor, es que para que usted suene correctamente, quizás tenga que temperarse bien, como las obras de Bach para ser interpretadas como es debido.
- ¡Yo no soy músico!
- Es una metáfora.
- ¿Y qué?
- Que todo es en el fondo una metáfora.
- ¿Qué metáfora? Me da igual, no me quiso en cuerpo y alma.
- Según entendí, eso de ella no lo sabe usted. Podrá ser infeliz, pero siempre tendrá la música.
- ¡Déjeme de música y de Bach! -exclamó el noble-. No quiero volver a oírlo.
- Venga vamos, todos los alumnos de piano también odian a Bach en una primera etapa dada su compleja musicalidad, pero los músicos de verdad lo redescubren, saben apreciarlo y se arrepienten de haberlo odiado.
- ¿Quiere hacer el favor de dejar el tema?
- Vale, ¡hasta la próxima! Porque, podría visitarle de nuevo, ¿verdad?

El médico era muy sabio, sin duda, pero el joven, obstinado, no le prestó importancia a sus palabras. Siguió padeciendo insomnio y se recluyó aún más en su callada mansión.

Un par de años más tarde, las relaciones nobiliarias del joven noble se expandieron debido al éxito de algunos de sus negocios, adquiriendo por ello cierto prestigio. Aunque sus relaciones sociales aumentaron en número, el noble seguía siendo una persona solitaria. Pronto fue invitado a numerosos actos culturales, algunos de ellos conciertos importantes en los que disfrutaba de la música. Uno de estos le sorprendió especialmente: cuando el joven noble escuchó desde su palco la obra de aquella noche quedó maravillado y miró atentamente el programa: la Obertura nº 2 (Suite orquestal en Si menor) de J. S. Bach. El noble repitió para sí el nombre del compositor y recordó las noches en vela, aquellas noches con las Variaciones Goldberg y con Ilsa al clavicordio. Entonces cayó en la cuenta de que en el último año rara vez se había acordado de ella. Pagó a un clavecista y volvió a escuchar las Variaciones Goldberg, disfrutando enormemente de ellas con cierta nostalgia.

La música estaba ocupando una parte vital en la vida cotidiana del noble y necesitaba de ella, se documentó para comprenderlas y apreciarlas aún más y contribuyó económicamente a que se compusiera. Se convirtió en todo un mecenas y amante de la música: cuando la escuchaba muchas veces se quedaba extasiado, cerraba los ojos, incluso lloraba en algunos pasajes… y mucha gente no lo comprendía. Podrían fallarle muchas cosas, pero siempre tendría la música.

Pensó esto, le entró sueño y se fue a dormir.

La prueba del elefantito

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Sat, 17 Feb 2007 23:15:00 +0000

(Desvaríos noctambulares)

El elefantito estuvo con Nacho Vegas, eso ya quedó claro.
Pero quería enseñaros algo más...

Empieza así:

Sé que tiempos más duros
aún están por venir...

Lástima que no esté la canción entera, pero creo que vale la pena mostrarla...
Mi visión abarcaba prácticamente ese ángulo del aforo.

Espejos - film

noreply@blogger.com (Carlos (Sr. Chow)) — Wed, 14 Feb 2007 15:12:00 +0000

(Tinta fresca)

Creo que ya es hora de hablar del cortometraje Espejos, debería haberlo mencionado antes, pero desde luego no es tarde, en todo caso, aún es temprano…

Espejos es un corto en video (HDV) de 16 minutos que he escrito y dirigido junto a un grupo de compañeros excelentes. El hecho de que este corto haya salido a la luz ha sido por culpa de una asignatura de final de carrera. Casi sin darme cuenta, me convertí en el cabeza responsable del proyecto. Hemos trabajado mucho tiempo y su efecto, para mí, ha sido como una droga: lleno de momentos de placer y de dolor (espero que llegue ahora más placer…).

Hay muchas personas a las que tendría que agradecerles muchas cosas, que sepan que no han caído en el olvido. Las gracias a todos mis compañeros serían interminables, han hecho un trabajo fantástico, tanto el equipo técnico como el artístico. Los tenéis en los créditos del cartel.

Una pequeña alusión a la música: ha sido compuesta con la colaboración del náufrago Juanma Medina, que ha sido vital para que terminara de confiar en la melodía y los acordes que le enseñé una tarde. Además, el corto cuenta con una canción de su disco independiente 11 historias, con un tema del amigo melopeano Javier Gall y con un tema jazzístico por cortesía de Jose Carlos Cejudo.

Aunque aún falta un par de detalles por retocar para tener lo que yo considero la versión definitiva (espero que en un par de semanas pueda respirar totalmente tranquilo), el hecho es que Espejos ya está circulando por algunos circuitos de cortometrajes. No hay tiempo que perder.

Sólo quería presentároslo, poco a poco iré notificando todo lo que vaya ocurriendo en torno a él, con la esperanza de que podáis verlo.

El placer será siempre mío.

De momento, esta es la primera cita malagueña para mañana, proyección en:

Galerías Goya, jueves 15 de febrero a las 19:30

Sinopsis

Mario y Sandra eran amigos íntimos. Cinco años después se encuentran casualmente. Sandra invita a Mario a cenar y comentan qué ha sido de ellos en este tiempo: todo les va sobre ruedas. Sin embargo, ambos descubrirán esa noche que no todo saldrá tal y como habían planeado.

Dentro de muy poco podréis ver el teaser trailer...